„I urăsc”

joi, 23 august 9:15 ore

Adrián Fauro Abad

„Vara a fost întotdeauna un pod. Un timp pentru a pierde timpul până când vine altceva. Iarna, școala, institutul, universitatea, mișcarea. Îmi amintesc în fiecare vară ca o sală de așteptare a cărei fir muzical este bombă, de la regele Africa. A cameră fără aer condiționat, care miroase de transpirația ta se amestecă cu cea a mii de mai mulți oameni.

Vara are lucruri bune. Ridică-te târziu când ești copil, juca fotbal până când mama te privește Pe balcon pentru cină, o dragoste de o lună, semnarea echipei dvs., jocurile de preseason din sate. Dar apoi lucrările vin, care sunt un alt pod la „care vine de la chestia ta”, picăturile tale Echipa, soarele care te privește la tine ca ochiul lui Sauron și de a da prăjituri În față până când unul dintre cele două caderi. Este, de obicei, el, pentru că berea este Vărsătorul cartierului meu.

Această vara trecută este o punte între Madrid și Alicante. Sala de așteptare continuă să miroasă ciudat, Amestecul Caribbean este încă firul muzical, încă mai aștept o muncă „a mea”. Economisire Încă mai petrec câteva după-amieții pe stradă, dar nu mai jucăm fotbal. Acum îl vedem să bea acvariu cu spumă în cani rece și a numit datoria Canterano „Chaval”. Pentru că suntem deja mai în vârstă decât toate stelele noi.

Alte vara mai mult, un alt pod. Și îmi imaginez povestiri ca cele de la El a absolvit, 500 de zile de vară sau nopți de vară fierbinte. Dar încă nu decid despre ceea ce ar potrivi personajul meu mai mult. Podurile traversează de la un loc la altul, o variantă de așteptare. Placebo de progres. Și nu-mi place să aștept. Nu-mi place vara. „

joi, 23 august 9:15 ore

Alex Sellés Pérez

„vara este a Din aceste cuvinte, cu ceva timp în urmă, ei au avut sens pentru mine, ca o lucrare sau ideologie stabilă, vară nu mai este mai mult decât un set de scrisori uniți formând un cuvânt care poate fi supus sau predicat, dar niciodată verb. Am călătorit pentru primăvară Câțiva ani de toamnă, în timp ce vara se oprește să fie un pod pentru a deveni o amintire. Sau chiar mai rău, într-o figură simbolică care nu ajunge niciodată și în care îmi depun toată speranța mea.

Când eram mic, vara Miruit covorat ars de soare, fructe proaspete în frigider și amestec uscat de măcinare între hainele mele. Când am crescut puțin el a început să miroasă hormoni, la Cazalla, la cubalitorii de „minciună” și de navigație parfumată de sudoare și alcool. Deși în fundal am continuat să păstrez acea plajă înfricoșătoare și bazinul pe care l-am detestat întotdeauna.

Vara în orașul meu este complicată deoarece este una dintre acele popoare ale interiorului care au încetat să dorească să crească cu ani în urmă. Reconformat despre propria sa figură, mănâncă copiii lui ca cronos, cu ceva timp în urmă, el și-a întors spatele la orice știre care vine din străinătate. Și acolo, convertite în Gaul și limitate de propriile sale frontiere, solstițiul de vară nu este altceva decât un cuvânt gol și lipsit de semnificație; ca brunch. Aici vara începe în publicație și se termină la L’Alcudia. Între jumătatea timpului este împărțită de partidele din orașele mici în jurul: Primul Millen, după Lorxa, Alcosser, Benimarfull … și petreceri de cococtaine. După aceea, Páramo. Orașul meu devine un oraș fantomatic în care tot ce poți face este să mergi la plajă sau băutură. Sau ambele Metroul se oprește în capul meu, în timp ce prietenii mei încă mai măsoară vara ca atunci când eram romi. Și în timp ce rulează scările lui Cuzco, râul gândind că nu am mers niciodată dintr-o piscină sau pe plajă, aș ucide acum pentru a fi într-unul. „

div>

iv id =” 739b1e9b9 „

PostCute se naste ca o revista culturala mai mult de necesitate decat de Capricho. Suntem numele culturii. Suntem ilustrați geek. Suntem copii buni, orașul nebun.

Leave a Comment

Adresa ta de email nu va fi publicată. Câmpurile obligatorii sunt marcate cu *