“Odio o verán”

xoves 23 de agosto de 9:15 horas

Adrián Fauro Abad

“verán sempre foi unha ponte. Un tempo para perder tempo ata que chegue outra cousa. O inverno, a escola, o instituto, a universidade, o movemento. Lembro cada verán como unha sala de espera cuxo fío musical é bomba, do rei África. A cuarto sen aire acondicionado, que cheira á túa propia suor mesturada coa de miles de máis persoas.

O verán ten as súas cousas boas. Levántate tarde cando es un neno, xoga ao fútbol ata que a nai mira No balcón para a cea, un amor por un mes, os fichajes do teu equipo, os xogos de pretemporada nas aldeas. Pero entón as obras veñen, que son outra ponte para ‘que aparece algo da túa cousa’, as gotas do teu equipo, o sol mirándote como o ollo de Sauron e dando bolos Na cara ata unha das dúas caídas. Normalmente é el, porque a cervexa é o acuario do meu barrio.

Este último verán é ser unha ponte entre Madrid e Alacante. A sala de espera segue a cheirar raro, a mestura do Caribe aínda é o fío musical, aínda estou esperando por un traballo “meu”. Aforro Aínda gasto algunhas tardes na rúa, pero xa non xogamos ao fútbol. Agora vémolo beber aquarius con escuma en jarras frías e chamado CANTERANO DUTY ‘Chaval’. Porque xa estamos máis vellos que todas as novas estrelas.

Outro verán máis, outra ponte. E imaxinando historias como a de El graduouse, 500 días de verán ou noites de verán quente. Pero aínda non decide sobre o que o meu personaxe encaixaría máis. As pontes cruzan dun lugar a outro, unha variante de espera. Placebo de progreso. E non me gusta esperar. Non me gusta o verán. “

xoves 23 de agosto de 9:15 horas

Alex Sellés Pérez

“O verán é un Desas palabras que fai un tempo fixéronme sentido, como un traballo ou ideoloxía estable, o verán xa non é máis que un conxunto de letras unidas formando unha palabra que pode ser suxeita ou predicada pero nunca verbo. Vou viaxar pola primavera Uns poucos anos de outono mentres que o verán deixa de ser unha ponte para converterse nunha memoria. Ou peor aínda, nunha figura simbólica que nunca chega e na que deposito toda a miña esperanza.

Cando era pequeno, o verán cheiraba a alfombra queimada polo sol, a froita fresca na neveira e a mestura seca entre as miñas roupas. Cando crecín un pouco, comezou a cheirar hormonas, en Cazalla, aos cubalitadores de “mentira” e perfumado naveção de suor e alcohol. Aínda que No fondo seguín a manter esa praia aterradora E a piscina sempre detesto.

O verán na miña cidade é complicado porque é un deses pobos do interior que deixaron de querer crecer hai anos. Reconventeuse sobre a súa propia figura, comendo os seus fillos como cronos, fai un tempo volveu as súas noticias que vén do estranxeiro. E alí, convertido en Gaul e limitado polas súas propias fronteiras, o solsticio de verán non é máis que unha palabra baleira e carece de significado; como brunch. Aquí o verán comeza na publicación e remata en L’Alcudia. Entre a metade do tempo divídese por partidos das pequenas cidades ao redor: primeiro Millen, despois de Lorxa, Alcoser, Benimarfull … e partidos de cocentaína. Despois diso, o páramo. A miña cidade convértese nunha cidade pantasma onde todo o que podes facer é ir á praia ou beber. Ou ambos.

Agora en Madrid, cambiei os cubalitadores: extractamente chamado Minis minis- por cafés con chan e o meu bronceou un ton de Meselar que comeza a asustalos. A parada do metro ocorre na miña cabeza mentres os meus amigos aínda están medindo o verán como cando estabamos romenos. E mentres corren as escaleiras de Cuzco, o río pensaba que eu, nunca pasou dunha piscina ou praia, agora mataría por estar nun. “

postcute nace como unha revista cultural máis por necesidade que por Capricho. Somos o nome da cultura. Estamos ilustrados geek. Somos bos nenos, cidade tola.

Leave a Comment

O teu enderezo electrónico non se publicará Os campos obrigatorios están marcados con *